Удивительно, но оказывается сложнее всего в конечном итоге выходит прощать "что надо прощать". Давно уже не злишься на нюансы, не то чтобы забыл, а не придаешь значения старым фактам. Но так чертовски обидно, порой почти до беспомощной ярости, то что приходится это прощать. Сложное чувство, так просто словами не выразишь. Не даром говорят что "не так страшно что ты обманул меня, страшно что я больше не могу тебе верить". Безусловно не даром. И пугает что это забыть никак нельзя. Именно это чувство. И что никуда оно не денется. Ни через месяц, ни через год, ни через всю жизнь. Что оно не настолько ужасное, чтобы сбежать в панике, но и не настолько незначительное чтобы просто привыкнуть. И получается очень беспомощно. И злишься. И вроде давно уже все хорошо и не придраться и такое ощущение что "с жиру бесишься", если смотреть со стороны. И даже кажется что самой немного стыдно, ибо ведешь себя как зацикленная блондинка из глупых пабликов, но ничего не можешь поделать. Ничего.
И обида не показательная. И ничем конкретным она не вызвана. И никак от нее не избавится, потому что острее всего, когда действительно счастлива. Все время как камнем крыло с земли подбивает. Метко. Не промахивается.
И нет ответа на вопрос что не так. Потому что сейчас все великолепно. И ничем и никто не может тебе помочь.